noch sind des herbstes würfel nicht gefallen,
noch einmal steigt aus ernteresten lau
und feldern her ein duft von stopplig ballen,
schlüpft sommer spät und schläfrig aus dem bau.
des herbstes wurf fällt stolpernd in den arm
wie überreife früchte prall in körbe
ein zwar müd, doch nicht des kampfs titan,
trinkt mut sich an aus kelchen seichter förde.
am feldesrand stehn still gebündelt garben
jenem vogelscheuch in rostger rüstung,
die buchverstaubt verdeckt nur seine narben,
die sommerschößling schlug, dem er soldat
nun mimt und waffenstarr an dessen brüstung
saugt don quidioten aus die heldentat.
