man sieht mich, wie ich das boot lenke:
fümfjährger, der den außenbordmotor
in den see tüncht, das
„heilignüchterne wasser“.
mein freund kömmbt aus berlin,
weiß vom hölderen linnen, welches,
und wie es mich deckt,
leichentüchisch [auf|in] den zeilen
mit geburtswehschmerz an einem
freitACH im januar 1964.
mein hemdkragen sieht noch (falsch gesteckt)
aus wie beim großdichter,
und manchmal finde ich mich in seiner
pose des [be|ver]achtens jenes
kleinen lebens, das mir
zu groß scheint, außer ich verschrieb’s
wie ein rezept, es zu leben,
indem es geschrieben werden müsste,
wie schiffe stranden an
verlor’ner küste
und wie man also, schreiBINd
sie wieder gewinnt:
auf planken von mondIn,
immer noch das kInd.
