Da oben wäre jetzt das Fenster, wohinein der Abend sich verkriecht (oder: wohinein der Abend schlüpft). Auch so eine meiner Fantasien: Dachkammern. Dachkammern, in denen Frauen wohnen, in die ich verliebt bin. Wohin ich nicht die Treppe, sondern die steile „Stiege“ emporsteige. Und es ist Sommer, und es ist Abend, und ich komme aus der „wilden Welt“ (draußen brüllt der Sommer), und SIE hat ein leicht fallendes Kleid an, Hängerchen, und sie begrüßt mich barfuß, und sie hat mich erwartet, aber auch ein wenig nicht, denn sie mag es, wenn ich ungelegen komme, weil sie sich gerne ziert. Und es ist so warm unter dem Dach, und sie öffnet das Fenster oben unterm Dach, wohin ich von unten hinaufgeschaut hatte, sehnend schon, bevor ich sie kennenlernte, als sie aus dem Haus trat und fast über mich stolperte, der ich gerade vorbei ging, flanierte, zu Fenstern hochschauend, guck in die Luft, und es war in einem Sommer wie diesem gewesen. Und die Gardinen, Hängerchen, gehen im lauen Abendwind wie ihr Kleid, als ich und mein Atem darunter schlüpfen und sie fächeln. Und dann stehe ich am Fenster hoch über der stillen Seitenstraße, und unten ist das Grün so satt, so voller Fülle und wogend wie ein Meer, wir sind ein Meer. Und ich lese ihr das Gedicht, dessen einen Vers, den mit den drei Worten, den berühmten, die so anders klingen, meine Stimme sanfter, wenn ich sie IHR sage, ich unten vor dem Fenster in mein Notizbüchlein, das so zerfleddert ist, ein bisschen wie ich, das mit den getrockneten Wasserflecken, die es leicht wellen, gescribbelt hatte, für SIE, oder auch gleich mit weißem Strahl an die Hauswand, falls sie es so revoluzzerhaft mag, so auf- und hinbegehrend.
Und ich schaue auf.
