mir schwindelt schon wieder
beim ersten chlorogefühl
vor diesem rauschen im blätterwald,
dem geblühe in zitronenrepubliken.
bin noch am falten des gefallenen
laubs wie der motten ums licht
mit ihren brüchigen flügeln,
wenn die nächte gekürztes erben.
mich ficht das an, die kroküste
violett am morgen, sich schon wieder
den tau vom brandungssaum leckend
und all solche schlüpfrigkeiten …
ich schwinde hin immer wieder, wenn
vor dem blühen ein er- bis z- steht,
dieses schnöde alphagebet des so
genannt pochenden lebens.
