Frühling verspätet
verliert das blaue Band
an die letzten Eisbergmohikaner,
die ihre Messer wetzen
an den Planken
zum Untergang.
Faltig der Karton
meiner Pappenheimer,
worin die blauen Bände
schlummern, raschelnd
im Strohschrott ihrer
gestrig noch gilben Seiten.
Ein erstes einsames
Kroküsschen auf der Brache
Straßenrand,
wo die Backbordsteinschwalben landen.
Die guten ins Köpfchen,
die schlechten geklöppelt
mit ungedulden Fingern
in die Antastbarkeit.
